La Toscana, se esiste qualcuno al mondo che ancora non c’è stato, è quel posto in cui ci sono le persone che Sanno Mettere Internet perchè il ciddì autoinstallante suona parecchio male. E’ anche il luogo dove Radio Pulce, tutta la storia della musica da Little Tony a Milva, suona a manetta da dentro le case la Domenica mattina. Qui Domenica si scrive con la maiuscola, perchè è nome proprio di giorno in cui si mangia dalla mamma. Siamo fortunati quassù, o l’opposto – mi dicono i miei amici americani che hanno comprato case dovunque e ci passano tre mesi l’anno, il tempo si è fermato a cinquant’anni fa: l’effetto serra e la crisi finanziaria sono del tutto secondari alla Sagra del Tordo o al passaggio del Giro d’Italia. La popolazione più distaccata dello Stivale vive qui e non so per quale motivo passiamo per buontemponi che spendono la giornata fuori da una fiaschetteria, con davanti le colline, in attesa di attaccare discorso coi turisti: iperboli create dall’orrenda saga anglo-chic che non nomino per dispetto (rivincita). Non esiste popolazione più tradizionalista di questa, chè basta dire glassa di aceto balsamico per vedere la gente rabbuiarsi al tavolino: ma che roba è? La tradizione, nel bene e nel male, è nel codice genetico di questo posto – e l’aceto, qui, non è dolce per niente. Leggi tutto