Sto prendendo confidenza. Stamattina sono andata dai miei amici di Equitalia con il pass di Miss Italia per vedere se funziona anche qui come a Montecatini. Nulla. Da buona italiota ho utilizzato il mio tesserino dovunque e varcato ogni possibile blocco di polizia, carabinieri, stampa, guardia di finanza e spero che ci siano anche i pompieri. Non ha nessuna presa sulle farmaciste, questo è chiaro ormai.
C’è questo ristorante appena fuori Oxford con cento coperti e una brigata di cucina immane. Il pranzo diventa un’esperienza esistenziale-culinaria e la digestione accade in un salottino – ondeggiando rum, sorseggiando caffè, indulgendo in tortine fatte in casa. E’ un castello, ma per me è semplicemente il luogo dove voglio tornare nella prossima vita sotto forma di honesty-bar.
Nel villaggio dove vado spesso a sciacquare i miei panni esistenziali – Vellano, appena sopra Pescia – c’è stato un terremoto attorno agli anni venti. Una sola persona è tragicamente morta, un uomo sposato rientrato in casa durante le scosse più potenti per recuperare le fedi, su richiesta di sua moglie.
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